miércoles, 29 de diciembre de 2010

R.I.P

Maldita sea. Ellos, los grandes directivos, los 24 horas de vacío, la junta de andalucía y su genero y genera.

En este país (perdón por lo de país) ya casi no queda esperanza.



sábado, 18 de diciembre de 2010

Y son las fiestas, tan raras y solemnes pués, que por el año se ofrecen tan solo de cuando en cuando, esparcidas como piedras preciosas.






Hope there's someone
Who'll set my heart free
Nice to hold when I'm tired

There's a ghost on the horizon
When I go to bed
How can I fall asleep at night
How will I rest my head
 
Oh I'm scared of the middle place
Between light and nowhere
I don't want to be the one
Left in there, left in there
There's a man on the horizon
Wish that I'd go to bed
If I fall to his feet tonight
Will allow rest my head
 
So here's hoping I will not drown
Or paralyze in light
And godsend I don't want to go
To the seal's watershed

Hope there's someone
Who'll take care of me
When I die, Will I go

Hope there's someone
Who'll set my heart free
Nice to hold when I'm tired

sábado, 4 de diciembre de 2010

La increible historia de un país secuestrado.






Un país secuestrado por chatanjistas.


Inmediatamente después de publicarse el decreto ley que modifica condiciones laborales, del privilegiado gremio de controladores aereos. Dichos trabajadores del gestor aeroportuario español, AENA, empiezan a partir de la una de la tarde a pedir sus bajaas laborales repentinas, alegando problemas físicos, producidos por la presión que les causó el mencionado decreto, para permanecer en sus puestos de trabajos. Esta situación provocó a lo largo del día viernes 03/12/2010 un cierre consecutivo de todo el espacio aeroportuario español, que hoy día sábado 4/12/2010 (felicidades) sigue vigente.

No es que pudiera esperar de un país como éste que un problema así se arreglara de una manera civilizada. Tampoco esperaba ni mucho menos que los controladores cesaran en su chantaje mafioso y salvaje a todo un país. Pero sí espero, por supuesto, que por una vez, rueden todas las cabezas que puedan rodar de la manera más dura y seria posible. (Iba a decir cruel.)



Sumemos: Perjuicios y gastos a particulares que no pudieron volar a ver a sus familias, realizar revisiones médicas, asistir a partos, o disfrutar de vacaciones + Profesionales que perdieron días de trabajo, congresos y muy posiblemente mucho dinero + El sector turísitico que preveía en algunas zonas una ocupación del 90% con sus consiguientes inversiones que se van a meter en el agujero de la cabeza del nabo + La imagen deterioradísima que provoca España en Europa, y que se ha visto dañada a niveles inimaginables =


= HIJOS DE PUTA, HIJOS DE LA GRAN PUTA.

viernes, 19 de noviembre de 2010

Hoy me limito a copiar...

http://blogs.revistagq.com/nadaimporta/


y ya está porque los anormales pueblan la tierra y se hacen pocas hogueras en este pais.

sábado, 30 de octubre de 2010

Vientos del Pueblo

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantán
y al mismo tiempo castigan
con su clamarosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airoso como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habeís de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretado los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

jueves, 28 de octubre de 2010

CENTENARIO DE MIGUEL HENANDEZ (30-10-2010)

Te me mueres de casta y de sencilla...
Estoy convicto, amor, estoy confeso
de que, raptor intrépido de un beso,
yo te libé la flor de la mejilla.

Yo te libé la flor de la mejilla,
y desde aquella gloria, aquel suceso,
tu mejilla, de escrúpulo y de peso,
se te cae deshojada y amarilla.

El fantasma del beso delincuente
el pómulo te tiene perseguido,
cada vez más patente, negro y grande.

Y sin dormir estás, celosamente,
vigilando mi boca ¡con qué cuido!
para que no se vicie y se desmande.






Besarse, mujer,
al sol, es besarnos
e toda la vida.
Ascienden los labios
eléctricamente
vibrantes los rayos,
con todo el fulgor
de un sol entre cuatro.
Besarse a la luna,
mujer, es besarnos
en toda la muerte.
Descienden los labios
con toda la luna
pidiendo su ocaso,
gastada y helada
y en cuatro pedazos.




 [cada vez más patente negro y grande...]

miércoles, 27 de octubre de 2010

Desechos de tienta

Si es que tiene razón Reverte. Cojones. en españa hasta en el reparto de los malos nos tocan los desechos de tienta.


En morón de la frontera, pueblo de la provincia de Sevilla se ha detenido a una pareja por repartir octavillas DONDE SE INCLUÍA LA DIRECCIÓN DE SU CASA, publicitando un descuento de 5 euros por gramo de coca que se les comprara. (Un aplauso por favor.)







Otro tonto de las pelotas: dragó y las lolitas



Más: todos los que no han querido entender a Reverte y aun no se han acostumbrado a como se expresa






De traca somos. De traca.

Me dejo a Rajoy, a la profesora de los moros, a bibiana aído, al alcalde de valladolid. Ya saben no?





viernes, 22 de octubre de 2010

Ey! bonitas piernas!

A qué hora abren?





[Tengo todo el aire del norte en el pulmón y ya no necesito gritar, tengo todo el viento apuntando a mi favor y ya no necesito gritar...]

domingo, 26 de septiembre de 2010

Porqué Melanie Smoother tenía razón

Porque realmente era mejor que los demás, igual que el Doctor Mateo.






[Un valiente como yo toma pastillas para el miedo...]

sábado, 11 de septiembre de 2010

9 años



"¿Qué decimos a los niños?
¿Les decimos que el mal es un rostro extranjero?
No. El mal es la idea detrás de cada rostro, y puede ser como el tuyo.
¿Les decimos que el mal es tangible, con fronteras definidas y nombres, geometrías y destinos?
No. Ya tendrán suficientes pesadillas.
Puede que les digamos que lo sentimos. Sentimos no haber podido darles el mundo que deseábamos que tuvieran. Que nuestra impaciencia por gritar no es igual a nuestro deseo de escuchar. Que las desgracias de gentes lejanas son responsabilidad de todos los hombres y mujeres con conciencia, o sus desgracias se convertirán un día en nuestra tragedia.
O puede que sólo les digamos que los queremos, y que los protegeremos. Que daríamos nuestras vidas por las suyas y lo haremos con gusto, tal es nuestro amor.
En un universo de Gameboys y vídeos, tal vez sea un don insustancial, pero es el único que lavará las lágrimas y coserá las heridas y hará del mundo un lugar cuerdo donde vivir.
No pudimos preverlo. Nadie podría. Nadie pudo detenerlo. Nadie podría.
Pero ahora estamos aquí. Con vosotros. Hoy. Mañana. Y Pasado.
Vivimos en cada golpe que dais por la justicia infinita, pero siempre esperando la sabiduría infinita. Porque vivimos también en el silencioso cambio de vuestra conciencia. La voz que dice que todas las guerras tienen inocentes. La voz que dice que sois un pueblo bueno y compasivo. La voz que dice no hagáis lo mismo, o la guerra estará perdida antes de empezar.
No dejéis que ese conocimiento sea arrastrado por la sangre."

Joe Michael Straczynski. ASM.


[pa que entre el aire y se lleve despacio, ese olor a grito, que se me ha quedado...]

jueves, 2 de septiembre de 2010

Alejandra Pizarnik

Naufragio inconcluso

Este temporal a destiempo, estas rejas en las niñas
de mis ojos, esta pequeña historia de amor que
se cierra como un abanico que abierto mostraba a la
bella alucinada: la más desnuda del bosque en el
silencio musical de los abrazos.

domingo, 22 de agosto de 2010

Mi corazón se ha vuelto punk...



Viniste a por mí,
subiste a la torre,
tocaste para mí
y ahora te pido un bis cada noche.

Vuelve a gustarme Madrid
y que me veas más allá de las canciones,
he levantado la barrera por fin
y nunca da las 12.

Te dejo crecer en mí,
que conduzcas cada noche ..
soy sinceramente tuya,
se han callado las voces.

Viniste a por mí
y yo cantaba en aquel bar mis desamores,
¿qué quieres que haga por ti?
y yo te dije: “ahórrate las flores”.

Te dejo crecer en mí,
que conduzcas cada noche ..
soy sinceramente tuya,
se han callado las voces.

domingo, 25 de julio de 2010

En este momento

te prometo que en nuestro aniversario, aunque ya no nos veamos, iremos a bailar, para desafiar a todos los que dicen que no será posible amar después de amar.

jueves, 22 de julio de 2010

Quiero alimentar mi ego que está desnutrido... valdrá poner una foto mía?




Quiero dormir el sueño de las manzanas,
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.
No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre,
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.
Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo,
pero que todos sepan que no he muerto
que hay un establo de oro en mis labios
que soy el pequeño amigo del viento Oeste
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
Cúbreme por la aurora con un velo
porque me arrojará puñados de hormigas
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.
Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra,
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.



 
Federico García Lorca

miércoles, 14 de julio de 2010

Yo digo que le encontremos...

... y le arranquemos su máldito corazón...



[aún quedan días de verano, para pedirte perdón, para borrar del pasado el daño que te hice yo]

domingo, 11 de julio de 2010

No es mío claro, pero vamos que daría igual este blog no lo lee ni...





Estos mis años aun me parecen chicos! Las emociones de la infancia están en mí. Yo, yo no he salido de ella. Contar mi vida seria hablar de lo que soy y la vida de uno es, el relato de lo que se fué. Ay! los recuerdos, hasta los de mi mas tierna infancia son para mi un poderoso presente.
El teatro es la poesía que se levanta del libro. Y al hacerlo se hace humana. Y al hacerse, habla grita, llora y se desespera. El teatro necesita que los personajes que aparecen en escena lleven un traje de poesía, pero al mismo tiempo que se le vean los huesos y la sangre. Han de ser tan humanos, tan horrorosamente trágicos y ligados a la vida y al día con una fuerza tal que se muestren sus traiciones, que se aprecien los olores.Que lleve a los labios la valentia de sus palabras llenas de amor o de ascos...

domingo, 4 de julio de 2010

No es fácil...

I can’t stand to fly
I’m not that naive
I’m just out to find
The better part of me

I’m more than a bird...i’m more than a plane
More than some pretty face beside a train
It’s not easy to be me

Wish that I could cry
Fall upon my knees
Find a way to lie
About a home I’ll never see

It may sound absurd...but don’t be naive
Even heroes have the right to bleed
I may be disturbed...but won’t you concede
Even heroes have the right to dream
It’s not easy to be me

Up, up and away...away from me
It’s all right...you can all sleep sound tonight
I’m not crazy...or anything...

I can’t stand to fly
I’m not that naive
Men weren’t meant to ride
With clouds between their knees

I’m only a man in a silly red sheet
Digging for kryptonite on this one way street
Only a man in a funny red sheet
Looking for special things inside of me
Inside of me
Inside me
Yeah, inside me
Inside of me

I’m only a man
In a funny red sheet
I’m only a man
Looking for a dream

I’m only a man
In a funny red sheet
And it’s not easy, hmmm, hmmm, hmmm...

Its not easy to be me

viernes, 18 de junio de 2010

lunes, 7 de junio de 2010

Fantasma del beso delincuente...




Te me mueres de casta y de sencilla...
Estoy convicto, amor, estoy confeso
de que, raptor intrépido de un beso,
yo te libé la flor de la mejilla.

Yo te libé la flor de la mejilla,
y desde aquella gloria, aquel suceso,
tu mejilla, de escrúpulo y de peso,
se te cae deshojada y amarilla.

El fantasma del beso delincuente
el pómulo te tiene perseguido,
cada vez más patente, negro y grande.

Y sin dormir estás, celosamente,
vigilando mi boca ¡con qué cuido!
para que no se vicie y se desmande.


Miguel Hernandez. 








[ A mano derecha según se va al cielo...]

martes, 18 de mayo de 2010

viernes, 30 de abril de 2010

A veces no soy yo... busco un disfraz mejor... disculpad mi osadía..

Amo algunas canciones

Me hubiese gustado escribirte esta canción,
Cuando aun tenía sentido.
Cuando aun podíamos hablar del futuro y tu,
Aun querías estar con migo.
Me hubiese gustado decirte entonces,
Que no se vivir sin ti.
Pero entonces era pronto y ahora es tarde
Y yo aun no lo sabía.
Y ahora que ya es tarde y que ya todo esta perdido
Dudo que tú estés arrepentido
Y ahora que ya es tarde y que mi mundo ya se ha hundido
Deja que aunque tarde suelte aquello que me ha herido
Y voy andando hacia el olvido
Tropiezo con tu abrigo y retrocedo en mi camino
Y voy andando hacia el olvido
Luchando con recuerdos que quieren seguir con migo.
Pongamos que vuelvo atrás en el tiempo
Pongamos que estoy ausente en aquel coche
Mirando por la ventana
Recuerda que entonces dijiste que pasa:
Si vamos a estar así casi mejor cojo y te llevo a casa
¡¡Que no!!
Cambiamos la historia
Pongamos que entonces
Ya sabia lo que ahora ya se con certeza
Que con mi canción hago lo que apetezca
Sigamos entonces giro la cabeza
Te digo que no pasa nada que para ir al cine
Prefiero ir a tu casa
Y allá donde elijas quizás en la cocina
Mientras tú te haces un café
Yo te cojo del brazo te giro te abrazo y te digo:
Cariño no quiero
Que acabe este cuento
No quiero acabar escribiendo canciones
Teniendo que cambiar la historia
Ah……..
Podría hacer que las cosas sigan su curso
Que el tiempo se encargara ya del olvido
Y en vez de dejarlo pasar aquí estoy
Escribiendo canciones sin ningún sentido
Me he imaginado esta escena
De tantas y tantas y tantas maneras
Pero la mejor acababa en la cama
Mientras tu café se enfriaba.

martes, 13 de abril de 2010

Puedo joder, puedo encantar...

 
 
 
Puedo volver ,
Puedo callar
Puedo forzar la realidad
Puedo doler
Puedo arrasar
Puedo sentir que no doy mas
Puedo escurrir
Puedo pasar
Puedo fingir que me da igual
Puedo incidir
Puedo escapar
Puedo partirme y negociar la otra mitad

Puedo romper
Puedo olvidar
Puede comerme la ansiedad
Puedo salir
Puedo girar
Puedo ser fácil de engañar
Puedo joder
Puedo encantar
Puedo llamarte sin hablar
Puedo vencer
Puedo palmar
Puedo saber que sin vosotros puede más

Puede ser que mañana esconda mi voz,
Por hacerlo a mi manera
Hay tanto idiota ahí fuera
Puede ser que haga de la rabia mi flor,
y con ella mi bandera
Sálvese quien pueda

Puedo torcer
Puedo lanzar
Puedo perderme en la obviedad
Puedo servir
Puedo cansar
Puedo saber que sin vosotros puede más

Puede ser que mañana esconda mi voz,
Por hacerlo a mi manera
Hay tanto idiota ahí fuera
Puede ser que haga de la rabia mi flor,
y con ella mi bandera
Sálvese quien pueda

Puedo, torcer, lanzar, perderme en la obviedad,
sentir, cansar, saber que sin vosotros puede más

Puede ser que mañana esconda mi voz,
Por hacerlo a mi manera
Hay tanto idiota ahí fuera
Puede ser que haga de la rabia mi flor,
y con ella mi bandera
Sálvese quien pueda
 
 
 

jueves, 11 de marzo de 2010

Once de Marzo.

"¿Qué decimos a los niños?
¿Les decimos que el mal es un rostro extranjero?
No. El mal es la idea detrás de cada rostro, y puede ser como el tuyo.
¿Les decimos que el mal es tangible, con fronteras definidas y nombres, geometrías y destinos?
No. Ya tendrán suficientes pesadillas.
Puede que les digamos que lo sentimos. Sentimos no haber podido darles el mundo que deseábamos que tuvieran. Que nuestra impaciencia por gritar no es igual a nuestro deseo de escuchar. Que las desgracias de gentes lejanas son responsabilidad de todos los hombres y mujeres con conciencia, o sus desgracias se convertirán un día en nuestra tragedia.
O puede que sólo les digamos que los queremos, y que los protegeremos. Que daríamos nuestras vidas por las suyas y lo haremos con gusto, tal es nuestro amor.
En un universo de Gameboys y vídeos, tal vez sea un don insustancial, pero es el único que lavará las lágrimas y coserá las heridas y hará del mundo un lugar cuerdo donde vivir.
No pudimos preverlo. Nadie podría. Nadie pudo detenerlo. Nadie podría.
Pero ahora estamos aquí. Con vosotros. Hoy. Mañana. Y Pasado.
Vivimos en cada golpe que dais por la justicia infinita, pero siempre esperando la sabiduría infinita. Porque vivimos también en el silencioso cambio de vuestra conciencia. La voz que dice que todas las guerras tienen inocentes. La voz que dice que sois un pueblo bueno y compasivo. La voz que dice no hagáis lo mismo, o la guerra estará perdida antes de empezar.
No dejéis que ese conocimiento sea arrastrado por la sangre."
Joe Michael Straczynski. ASM.



[Si fuera mas guapa y un poco mas lista...]

martes, 9 de febrero de 2010

Que nos den maldita sea...

 
INTRUSOS EN EL COMEDOR




Unos los querían para mano de obra barata: jornaleros de miseria, chachas dóciles y carne de puticlub. Otros, para adornarse con la media verónica de que las fronteras son fascistas, aquí cabemos todos y maricón el último. El resto miramos a otro lado porque eso no iba con nosotros. A mí, pensábamos, la impotencia me la trae floja. Y adobando el asunto, la llamada opinión pública –esa puta perversa, tornadiza e hipócrita– extendió su salsa de irresponsabilidad y demagogia. Así, es natural que ni Pepé ni Pesoe, ni gobiernos, ni ministros, ni presidentes autonómicos, ni alcaldes y alcaldas de esta variopinta nación de naciones discutibles y discutidas del payaso Fofó, hicieran otra cosa que currarse lo inmediato. Ninguno de nuestros políticos renunció a esos viajes que se montan a costa de nuestra imbecilidad y dinero con el pretexto de estudiar el funcionamiento del metro de Estambul, las posibilidades eólicas de la Gran Muralla, el impacto del mosquito anófeles en el turismo de Cancún o el imprescindible hermanamiento de Tomillar del Rebollo con San Petersburgo. Nadie, en vez de hacer turismo por la patilla, se asomó a Francia, por ejemplo, donde el problema de la inmigración descontrolada y marginal hace tiempo que rechina en toda su crudeza. A aprender de los errores ajenos, y no meter la gamba en los mismos barrizales.

Las prioridades eran otras: ganar dinero o votos fáciles, emparedar el problema futuro entre la desvergüenza de los explotadores y el buenismo estúpido de los cantamañanas, con esos supuestos papeles para todos que, además, eran mentira. Lo que viniese luego importaba un carajo. Por eso, leyes y normas no respondieron nunca a una política previsora de integración real y educación, planificada con realismo e inteligencia. Nadie aclaró, tampoco, qué idea de España iba a brindarse a quienes se acogían a ella. Qué espacio común podrían hacer suyo, a qué costumbres adaptarse, qué cauces serían adecuados para fundirse con el entorno sin renunciar al carácter y cultura propios. Qué derechos, y también qué obligaciones. Ofreciéndoles una tierra culta, abierta, común y generosa que el inmigrante, o sus hijos, no tardaran en sentir como propia. Una nueva patria: abierta, varia y coherente al mismo tiempo, que pudiesen, con poco o relativo esfuerzo, hacer suya.

Pero todo eso habría requerido inteligencia política, cálculos a largo plazo hechos por gobernantes previsores, no por gentuza oportunista que promulga leyes coyunturales, contradictorias, y sólo actúa pendiente del titular de telediario y de las próximas elecciones, en un país de borregos donde todo problema aplazado es un problema resuelto. Salía más barato dejar que las cosas se asentaran de forma natural. En vez de procurar explicar la necesaria historia del Cid Campeador a un niño magrebí, lo que se hizo fue eliminar al Cid de los libros escolares. Nada por aquí, y nada por allá. Vacío total. Papilla informe, sin sustancia, válida para todos y que no nutre a nadie. Y así, el resto. Cualquier intervención o planificación seria habría sido un acto totalitario y fascista. Laissez faire, laissez passer. Y vaya si pasaron. De cualquier manera. Hacinándose en guetos infames, desorientados mientras los explotábamos en español, en catalán, en gallego, en vascuence, en mallorquín, en valenciano, en bable, en farfullo de Villaconejos de la Torda. Sometidos por fuera a todas las gilipolleces en que tan diestros somos, y formando por dentro sus propias estructuras independientes. Con los daños colaterales lógicos: marginación involuntaria o deliberada, descontrol, delincuencia. Transformando barrios y pueblos enteros, unas veces para bien y otras para mal. Porque no hay gueto bueno, y ciertas convivencias desequilibradas son imposibles. Saturando sistemas poco previsores que no dan más de sí. Creando, también ellos, sus núcleos marginales específicos, sus rencores internos y ajenos. Sus propios problemas.

Ahora mugen vacas flacas y el negocio se va al carajo. De pronto, molestan. Pero ni siquiera así sacamos consecuencias útiles de las señales registradas en otros países que afrontan situaciones parecidas. Y al final pagarán los de siempre. Los tres, o treinta, o trescientos infelices apaleados en tal o cual sitio por una turba de bestias analfabetas en busca de alguien a quien linchar después de haberlo explotado hasta el tuétano. A cambio, algún día, cuando la desesperación propia y el racismo inevitable empujen a esos desgraciados al extremo, allí donde se sientan fuertes y puedan no sólo sobrevivir, sino defenderse e incluso agredir, arderán barrios enteros. No les quepa duda. Nos ajustarán las cuentas con su cólera desesperada, históricamente justa. Espero estar aquí para verlo, apoyado en la ventana de la biblioteca con la última botella de vino en la mano: respetables matronas en deshabillé corriendo por las calles mientras los bárbaros, como era inevitable, saquean Roma. Que nos den, entonces. Que nos vayan dando.
ARTURO PÉREZ REVERTE.




lunes, 25 de enero de 2010

De la grandeza de NINE a la basura nini





Ayer ví NINE, no voy a entrar en si es buena no, a mi me gustó, y ya está. Al que no le guste, pos no le gusta, a todo el mundo no le va a gustar lo mismo. Obviamente. NINE al margen de la calidad de pelicula que sea, expone, enseña, un mundo pasado. Y con pasado quiero decir preterito. Un mundo que ya no está y no volverá. Un mundo que hemos perdido.
 

Un mundo donde la prensa atacaba a los famosos con  la perdida de ingenio, con el fracaso o los logros de su genialidad. Donde todo el mundo sabia si alguien tenía un amante yesos asuntos se comentaban en corrillos pero que leía la prensa buscando los logros y fracasos de los genios, y a quienes se follaban solo quedaban en  una anecdota.


Hoy. Hoy tenemos la generación NINI. Tenemos una sociedad que genera adolescencia y morbo perpetuos. Tenemos basura incorregible y saben que?  Nos la merecemos. Y ademñas ya no tenemos posibilidad de cambiarla. bienvenidos al mundo NINI.


Y ahora nuestro mundo ya no merece la pena.

jueves, 14 de enero de 2010

Historia de la supervivencia con dos poemas seleccionados









Arcángel de pereza
Un arcángel me ronda indiferente,
oigo sus alas cerca de mi aliento;
un arcángel me ronda, yo lo siento
con el peso del aire por mi frente.
El me enseñó a decir "inútilmente"
y a darle los propósitos al viento;
su espada, del metal del desaliento
se hundió en mi voluntad desobediente.
Arcángel rondador de la desgana,
que se lleva el dolor que no me tomo
para traerlo el día de mañana...
Sujetas van las penas por las bridas,
enjaezadas, dolientes, nobles, como
las mulas al final de las corridas.
Sólo la ociosidad es mi tarea.
Las morunas naranjas, gajo a gajo,
vierten su antiguo zumo, y en el tajo
se ha vuelto perezosa la pelea.
Si esto es vivir, que venga Dios y vea
cómo ando con la vida cuesta abajo...
Que cuesta estar de pie mucho trabajo
para después marcharse adonde sea.
El naufragio que llevo entre las sienes,
que es verdad que no cabe en cualquier río,
me trae a mal traer... Y aquí me tienes
contándole una historia a los desiertos,
machacando la vida en hierro frío,
hablando de la muerte con los muertos.
Lo sabe el corazón. Que no se diga
que el corazón no sabe lo que tiene.
Sobre su propia muerte se sostiene
pero la sangre a veces se fatiga.
Cansado y todo dice Dios que siga
habitando el vacío, que se llene
de noches y de nada... Mientras viene
uno se echa a dormir. Pereza obliga.
Con la genealogía de los trinos
cantando está la antigua voz del arte
a la insegura sombra de la suerte,
la memoria se llena de caminos
pero no llegaré a ninguna parte
con este corazón de mala muerte.



Manuel Alcántara.




Así que...





Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos
te pareces al mundo en tu actitud de entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar al hijo del fondo de la tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los pájaros,
y en mí la noche entraba su invasión poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un arma,
como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.

Pero cae la hora de la venganza y te amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah' tu voz lenta y triste!

Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.
Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!
Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,
y la fatiga sigue, y el dolor infinito.



Pablo Neruda